—Apúrate, protege las flores porque mañana va a nevar.—me dijo mi abuelo sorprendiéndome al aparecer en el living. Hacia meses que estaba postrado en la cama y sin hablar.
Era verano, así que le seguí la corriente a su evidente demencia. Me habló del hermoso jardín cultivado y del daño que sufriría con el frío. Poco después volvió a su cuarto y falleció esa misma noche.
Al día siguiente, en pleno velorio, comenzó a nevar y mis hermosas flores se marchitaron.
Finalista XII Concurso de Microrrelatos. Luces de agosto.
El Muro del Escritor. España. Septiembre 2026.

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