Inquietudes literarias

ALGUNAS OBRAS PUBLICADAS O CON MENCION EN CONCURSOS LITERARIOS

2011-12-12T10:55:00.000-03:00

Todo lo relacionado con mis inquietudes literarias sobre el ajedrez, se puede ver en mi blog http://ajedrezyliteratura.blogspot.com/

Esperando a Papá Noel

2011-12-12T09:48:00.001-03:00

Estaba atento esperando.
Ya todos los invitados se habían ido
y el viento de la noche navideña
jugaba con el árbol adornado en el patio.
El crujido de una rama
rasgó de pronto la oscuridad
y allí pude ver llegar a Papá Noel
con su trineo y sus renos alados.
Cuando penetró por la chimenea
con su bolsa de regalos,
desde el cielo estrellado de Buenos Aires
caían copos de nieve,
que como un mágico encanto,
inundaron de felicidad mi sueño infantil.

Publicado en www.ecoloquia.com
Tema "Navidad" 12/12/11

El sol de la mañana

2011-09-18T21:18:00.000-03:00

De pronto he abierto la ventana.

El sol de la mañana entró por ella.

Entraron el canto de los pájaros

y la brisa fresca que traían en su vuelo.

Entró el cielo azul y el mundo entero.

Ese sol de la mañana inundó mi alma

y me envolvió en un mágico encanto.

Y comencé a trinar como un pájaro

y al sentir la brisa fresca en la ventana,

me fui volando hacia los cielos.

Foto de Nina Patricia Wildner.

Publicado en www.ecoloquia.com
Tema "el sol" 18/09/11

En una plaza extraña

2011-07-23T21:00:00.000-03:00

En esa plaza de la ciudad, en un día de sol
por un instante, su alma se inunda de luz,
y su espíritu siempre tan lejano,
se ríe de esa angustia que lo rodea.
Y como si recorriera un álbum de fotos,
en un completo inventario del pasado,
por su mente pasan veinte años de vida,
con un devenir de felicidades y alegrías.
Por un minuto es dichoso, viendo mecerse
una rama en el viento de primavera.
¡Si ella y él fueron como esos pájaros
de aquella bandada vagabunda en el cielo!
Y de pronto, se siente sólo con su dolor
en otra plaza muy extraña.
Una plaza que nadie conoce ni transita,
que solamente ella y él han conocido.
Y como si recorriera un álbum de fotos,
en un completo inventario del pasado,
por su mente pasan veinte años de amor,
que sólo la muerte ha podido derrumbar.

II Concurso de Poesía Corazones Lateversos

Festival de poesía de Guadalajara

http://arriversos.blogspot.com/

Mayo de 2011

Padre Coraje

2011-06-18T19:08:00.000-03:00

Durante cuatro días el hombre vio cómo su nena de tres años, la penúltima de sus doce hijos, se derrumbaba entre vómitos y diarrea y no mejoraba por más agua de arroz que le daban. Ahora se veía a todas luces que ya no resistiría y él sabía que no podía esperar.

A principios del siglo XXI, vivian alejados de los centros poblados, sin caminos, ni medios de comunicación. Tenía 47 años, nació y creció en ese poblado aborigen situado a 3000 metros de altitud, dentro de una quebrada en el corazón del cordón cordillerano de Salta en la Argentina, en un paraje tan pequeño que ni en los mapas aparecía. Sobrevivía merced a los trabajos que podía realizar con sus propias manos y con la ayuda de su mujer y de sus hijos.

En ese lugar habitaban 20 familias aisladas de casi todo, viviendo en un puñado de ranchos donde no había caminos que lleguen hasta allí. Alejados de la civilización, debían caminar o trasladarse a lomo de mula o burro, que eran los únicos medios de transporte si querían llegar a un lugar más poblado, generalmente en verano, porque en invierno era prácticamente imposible.

En esa zona montañosa se acumula el agua de las vertientes o deshielos cordilleranos, donde la gente cuidaba rebaños de cabras, ovejas y algunas llamas. Cultivaban papa o maíz para alimentarse, mientras las mujeres se dedicaban al hilado y al tejido en telares. Esos caseríos carecen de luz eléctrica y agua potable y no tienen posta sanitaria, ni médico, ni policía, salvo una escuelita que funcionaba en un pequeño ranchito.

A medida que crecen, los chicos colaboran con sus padres en el trabajo de la tierra, actividad que por su precariedad, ni siquiera pueden llamarse producción agropecuaria. Muchos viven del trueque: cambian lana de oveja y llama por harina, azúcar, yerba y alimentos.

En la madrugada y todavía en la oscuridad, cuando no pudo resistir más el sufrimiento de su hija, que en la noche había padecido una descompensación que le hizo temer lo peor, decidió salir del poblado con una mula. Abrigó a la nena y la cargó en una camita armada sobre la mula con una manta gruesa y marchó en busca de atención médica para salvarle la vida.

Utilizó la única ropa que tenía para andar en el camino: una camisa, y una campera. Nada más, ante temperaturas de alrededor de diez grados bajo cero. En ese trayecto solo habría frío y silencio, pero él no se acobardó.

Al principio, alumbró el camino con la linterna. El día amaneció frío y gris, bajó por un sendero apenas visible y poco transitado. Era una ladera pronunciada y peligrosa y aunque no se veía ni una nube en el cielo, no había el menor indicio del sol. Era un día completamente nublado, como si un velo intangible lo cubriera todo, como si una melancolía sutil oscureciera las cosas.

Lanzó una mirada hacia atrás, pero ni esa senda misteriosa, extensa y estrecha, la ausencia de sol en el cielo, el tremendo frío y lo extraño y sombrío de todo aquello, no lo impresionaron para nada. Y no porque estuviese muy acostumbrado a ello.

Esa helada producía en su piel cierta sensación de dolor y lo hacía acurrucarse dentro de su campera. Debajo de la camisa, se había envuelto un pañuelo en contacto con la piel desnuda. Por cierto que hace frío, pensó, mientras se frotaba la nariz y las mejillas entumecidas.

La senda se distinguía apenas y estaba resbalosa porque había caído algo de nieve especialmente para la mula. Era un hombre de barba, pero el pelo de la cara no le protegía los pómulos, ni la nariz, que se hundían agresivamente y se notaba en el aire helado cada una de sus exhalaciones tibia y húmeda.

La niña completamente arropada no sabía nada acerca de termómetros. Posiblemente en su cerebro no existiera la aguda conciencia de una situación de ese frío intenso.

Siguieron durante varios kilómetros por entre las quebradas y luego cruzaron una amplia llanura cubierta de montículos, hasta llegar hasta el lecho helado de un arroyuelo. Eran alrededor de las diez y como estaban haciendo unos seis kilómetros por hora, calculó que llegaría a la bifurcación del arroyo al mediodía.

Mientras transitaban por esa zona pantanosa, se frotaba automáticamente los pómulos y la nariz con el dorso de la mano y de cuando en cuando cambiaba de mano. Pero por más que se frotara, en el instante en que dejaba de hacerlo se le entumecían los pómulos y enseguida la punta de la nariz.

Estaba seguro de que las mejillas se le iban a congelar. Pero, después de todo, no importaba demasiado. ¿Qué eran unas mejillas entumecidas? Un poco doloroso y nada más. Nunca resultaba grave.

Como era un observador agudo, advirtió los cambios que había experimentado el arroyo, las curvas, los meandros y las acumulaciones de troncos. Siempre miraba con especial cuidado dónde ponía los pies, cuidando especialmente el andar de la mula.

Se detuvo y estudió el lecho del arroyo y sus orillas y reflexionaba un rato antes de cada paso a dar, pisando con cautela y probando el suelo, mientras se frotaba la nariz y las mejillas.

Aproximadamente al mediodía llegó a la bifurcación del arroyo. Estaba satisfecho de la velocidad que había logrado y se detuvo para descansar. En un breve instante un hormigueo se apoderó de los dedos de los pies y al sentarse ya no los sentía y eso lo asustó.

Golpeó el suelo con los pies varias veces, hasta que volvió a sentir el hormigueo. En verdad, no cabía la menor duda, hacía un frío terrible. Empezó a pasearse de un lado al otro, golpeando los pies con fuerza contra el suelo y agitando los brazos, hasta que volvió a entrar en calor y se tranquilizó.

Después sacó los fósforos y se dispuso a encender el fuego. Obtuvo leña entre la maleza y trabajó cuidadosamente. Partiendo de un fuego reducido, pronto logró una crepitante hoguera. No había tenido otra opción, porque veía que la niña se le moría.

Esos ojos negros grandotes y ese cuerpito tan enjuto, arropado con sábanas blancas y una frazada, lo cautivaban y al mismo tiempo lo conmovían. Le dolía el alma verla frotarse las manitas despellejadas, por el frío tremendo de la montaña.

En silencio continuó el viaje entre las quebradas y cerros, cubriendo a la chiquita para que resistiera y con el corazón rebosante de ternura, aceleraba inconscientemente el paso.

Contra lo que pudiera pensarse, no hubo improvisación o locura en la decisión de salir a la madrugada. El sabía que de esa manera, alcanzaría a las seis de la tarde el pueblito de Salta donde estaba el único médico de los alrededores.

- Mi hija sufrió una fuerte descompensación y pienso que se estaba muriendo le dijo cuando lo vio, todavía conmovido pero más aliviado por haber conseguido el objetivo.

El médico sorprendido, se dio cuenta del cuadro de desnutrición, agravado por una gastroenteritis aguda y los signos vitales muy deteriorados de la chica, pero pensó que con muchos cuidados, por suerte podría recuperarse.

En ese humilde pero hermoso pueblito salteño, su caso despertó el espíritu solidario para acercarle ayuda a ese padre que, para muchos, ya tenía la categoría de héroe y lo bautizaron: padre coraje.

Los gestos de solidaridad se produjeron por doquier; ropas, alimentos y el afecto y la generosidad de los lugareños, muchos de ellos sumergidos en la más absoluta pobreza.

La cama de una de las habitaciones de la casa, que hacía de consultorio donde atendía el médico, ahora estaba llena de bolsas de todo tipo, pañales, botellas de agua mineral y paquetes de galletitas dulces, más que los que la niña debe haber visto en toda su vida.

El hombre acostumbrado a enfrentar los desarreglos de la naturaleza para mantener a una gran cantidad de hijos, todavía no reparaba en que lo suyo había sido una hazaña. Su humilde recompensa había sido esa popularidad, la sonrisa y los saludos de la gente y los chiquillos de la calle.

Pero si bien estaba contento, quería volver rápidamente a su lugar en la alta montaña, con los suyos. Ansiaba regresar con su hija a cuidar sus cabras, a sacarles leche, lana y a veces, cuero y carne. Hacer el pan y las tortillas en su horno de barro.

Su pequeña hija todavía no podía valorar la historia que fue protagonista con su padre. Una historia que habla de heroísmo y de solidaridad, de amor y sacrificio, por encima de las miserias y la desnudez que muchas veces envuelve todavía al ser humano de este siglo XXI.

Todo ello constituye una de las peores contradicciones que el hombre moderno aun no ha podido resolver es que la riqueza y el confort de algunos, sigue coexistiendo con la pobreza, el sufrimiento y el hambre de otros.

Premiado en el VI Concurso de Relatos de Viaje Moleskin 2011
Web: www.moleskin.es

Un zumbido en la lejanía

2011-06-10T16:50:00.000-03:00

Luego de cuarenta años, había retornado a la casa que fuera abandonada después de la muerte de mi abuelo. Al cerrar los ojos, en mi memoria todavía aparecía el pueblo junto al bosque natural, que ante mis ojos de quince años constituía un paisaje realmente hermoso.
Ya en aquella época, en el silencio del lugar se percibía en la lejanía el zumbido de las motosierras, que en esos momentos los pobladores escuchaban esperanzados, pensando que de esa manera, aumentarían la superficie disponible de tierras para el cultivo.
¿Que había sido de todo aquello? Ahora lejos, muy lejos en el tiempo, era una región invadida por el desierto, en donde el silencio proyectaba sobre mi alma, rayos intensos de sombría desolación.
De pronto, mirando todo aquello, percibí como que el viento me traía nuevamente aquellos zumbidos, que mágicamente se fueron convirtiendo en la enérgica voz del abuelo, cuando argumentaba ante esos incrédulos agricultores, que nunca debía realizarse la depredación indiscriminada del hábitat natural.

Primer Concurso Internacional de Microrrelatos Latin Heritage Foundation - 2011
Incluido en la antología “Al este del arco iris”

Riachuelo de Buenos Aires

2011-03-16T16:49:00.000-03:00

El agua se aquieta entre la niebla
de ese turbio fondeador,
donde se hunden los barcos abandonados.
Las aguas bajan negras y contaminadas,
y tienen un olor pestilente.
Allí lo único que goza de buena salud,
es el olvido de todos.
Sus aguas grasientas,
están cubiertas de negro petróleo,
que hierve en burbujas de gases venenosos.
Los basurales cubren sus márgenes,
que reciben desagües industriales
y filtraciones de pozos ciegos.
Un río debe ser una fuente de vida,
pero éste es sinónimo de muerte.
Solo existen insectos y bacterias,
que descomponen la basura,
agrupada en sus fétidos camalotes.
Riachuelo de Buenos Aires, nadie parece verte.
¿Será porque tus aguas riegan el suburbio pobre?

Antecedente: El 4 de enero de 1993, la Ingeniera María Julia Alsogaray, Secretaria de Recursos Naturales y Desarrollo Sustentable anunció que en mil días todos podrían navegar, pescar y nadar en el Riachuelo de Buenos Aires. (Fuente:todos losmedios de difusión de Argentina) Hoy casi 20 años después, en ese Riachuelo más pestilente y contaminado que nunca, no hay navegantes, pescadores, ni nadadores…sólo promesas.

Publicado en página ECOLOQUIA (Cultura Ecológica y Medio Ambiente) 2011.

Las cuadernas y el mar

2011-01-25T15:30:00.000-03:00

Las cuadernas de madera

fuertes y vigorosas

como costillas en la arena de la playa,

aún no se levantan en la quilla

para posar ante los ojos del mar.

¿Es que el mar mira en la arena

aquello que aún no existe,

porque desea lo que está por llegar?

El mar con sus sentidos

llena ese húmedo espectáculo,

palpitando frente al astillero

el futuro nacer del pesquero.

Mas allí, sólo están esas maderas duras,

tensas entre ellas, echadas hacia atrás,

ofrendadas ante él,

ciegas, pero atentas,

hundidos sus talones en la arena.

Esas fuertes cuadernas

con sus anillos transversales espaciados,

están condenadas a posarse

sobre el fondo del casco

para darle solidez al barco.

Luego, con mucha madera

el bálsamo de la estopa

clavos y destreza máxima

el calafateo, la afilada garlopa,

y el pintado del casco de babor a estribor,

emergerá el pesquero inmaculado.

En esa tarde el mar está en calma

y aún no tiene prisa por imantarse

con el perfume de las cuadernas.

Hipnotizado, mira fijo pero sin ver

a esos cuerpos algo pálidos,

con ese fondo de cielo brumoso

donde no quiere mostrarse el sol.

Debe aguardar la hora mágica

en la que podrá amar al pesquero

posado sobre sus derretidas burbujas.

¿Le develará su secreto inmortal?

¿Su majestuosa grandeza

ungida en leyendas de sirenas?

Pero allí están las cuadernas encendidas

divididas por la trémula línea de la crujía,

ante el secreto abrasador del salitre

con un cielo vestido de gris profundo,

esperando con tristeza a ese casco

que tapará para siempre su desnudez.

Mas el mar no tiene sueño,

y en esa noche despejada

cansado de contar tantas olas,

busca caprichoso invadir la playa

queriendo llegar allá a lo lejos,

para calmar su excitación

con esas maderas duras.

¿El pesquero tendrá nombre de mujer?

El mar lo imagina femenino

con una dulce curvatura de sus velas,

inflamada suavemente por el viento.

Sus ojos vacilan esparciendo olas

que corren embrujadas en la arena

iluminadas por la luz de las estrellas,

como puntos brillantes en la lejanía.

Un escalofrío de placer

invade a las cuadernas en cada espuma

que se abre con sus encajes,

dirigida hacia donde la arena no huele,

donde no hay peces, algas o cangrejos.

Mas las cuadernas

serán inalcanzables en la noche

y se duermen hincadas en la arena,

mirando melancólicas

unos pálidos reflejos de la luna

entre el ronroneo de las olas,

que besan incesantes la playa

anhelando alcanzar la materia prometida.

Las maderas ya pronto navegarán

ocultadas siempre por el casco

y llevarán, sobre todo y más que nada,

la nostalgia de esos arrebatos

esparcidos entre sus silencios.

¿Acaso el mar no ha suspirado de deseos

hacia el contenido de esas playas?

Mas el mar no anhela amor platónico,

y cuando el barco reluciente,

navega con el color que le confiere la luz,

de cuando en vez se apasiona

con su proa y su estribor.

En esa diaria rutina, se reconocen,

y el barco y el mar se acarician

en ese dulce o enérgico forcejeo,

sobre el festón de espuma del oleaje.

Así, las cuadernas prisioneras

perciben con angustia en la oscuridad,

como entre los infinitos azules

de esas aguas de mar ardorosas,

el pesquero se eleva febril por la popa

y se zambulle impetuoso por babor.

Hasta que al fin, sienten resignadas

como el mar gozante,

inflamado de amor,

retorciéndose y arqueándose

eyacula sobre el casco,

sus castillos de escamas.

Publicada en el Libro: Con otra Voz

Selección de Poesías Hispanas Contemporáneas

Latin Heritage Foundation - United States of America

http://www.latinhf.com/ . Año 2011

Eterno desencuentro

2009-12-15T13:58:00.000-03:00

Dicen que era incomunicación.
Dicen que era cobardía.

Versión del padre:
El nunca supo que yo era su padre. Lo vi por el espejo cuando entró al bar con su pelo mojado en ese día de lluvia torrencial, chapoteando y tiritando de frío. Se acercó y con sus dedos crispados me tocó el hombro y me dijo “hola” con voz entrecortada y mientras le pedía una copa al dueño, se sentó junto a mí en el mostrador. No supe que decirle, pero respetó mi silencio. Después de todos estos años bien podría habérselo dicho, pero se me había hecho un nudo en la garganta. Tomó rápidamente la copa y cuando salió del bar pude ver apesadumbrado su rostro en el espejo, con un mechón mojado cubriendo su frente.

Versión del hijo:
El nunca supo que yo sabía que era mi padre. Cuando entré al bar en ese día de lluvia torrencial, chapoteando y tiritando de frío, lo vi por el espejo sentado en el mostrador tomando una copa. Me acerqué y con mis dedos crispados le toqué el hombro y le dije “hola” con voz entrecortada y mientras le pedía una copa al dueño, me senté junto a él en el mostrador. No supo que decirme, pero respeté su silencio. Después de todos estos años bien podría habérmelo dicho, pero se le había hecho un nudo en la garganta. Tomé rápidamente la copa y cuando salí del bar, pude ver apesadumbrado su rostro en el espejo, con un montón de arrugas cubriendo su frente.

Dicen que perpetuamente se desencontraban ante ese espejo.
Dicen que eran almas gemelas, que en el silencio ocultaban sus penas.

2º Mención del Certamen Internacional de Cuentos “José Luis Borges” 2008 de la Revista SESAM. Sociedad de Escritores de San Martín (Provincia de Buenos Aires) 30/06/09

Balcones de Potus y Luna

2009-12-14T19:43:00.000-03:00

Cuando entre los potus que cuelgan,
veo la luna con una piba asomada en un balcón,
siento como que el viejo arrabal me acuna
y me hace latir con fuerza el corazón.

Aquellas noches de tangos
con sus casas de adobe y ladrillos
y aromas de yuyos y malvones,
partieron para no volver, ya lo se …

Pero ese arrabal de antaño
aún vive en el alma de esos balcones
recordando el canto de los grillos
y gambeteando melancólico el adiós.

Cuando entre los potus que cuelgan,
veo la luna con una piba asomada en un balcón,
siento como que el viejo arrabal me acuna
y me hace latir con fuerza el corazón.

Aquellas noches de tango
con las serenatas cantadas bajo el farol
y la tímida piba asomada en la ventana,
partieron para no volver, ya lo se …

Mas si todo aquello se olvidara,
cuando entre esos potus muera el sol,
al ser iluminados por la luna suburbana,
perderían para siempre el eco melodioso del amor.

Meritado en el Certamen literario
"Centro Cultural del tango Zona Norte"
Buenos Aires 12/12/2009

La puerta transparente

2009-12-14T19:37:00.000-03:00

¡Qué triste el tiempo que pasa
bajo un manto de soledad!
Hay dolor, en este espacio del mundo,
pequeño, oscuro y nauseabundo.
Antes, era todo muy grande,
mas el odio lo contaminó.
¡Que triste el silencio
después del holocausto!
Ya no hay encono, guerra, ni horror.
¿Habrá alguien todavía?
¡Que triste la quietud
después de la destrucción!
Mi cuerpo está herido y desfalleciente
y mi corazón palpita acelerado.
¿Donde ir, quedarme o permanecer?
Anoche no tuve sueño, cansado de pensar.
¡Qué triste el recuerdo
de esas inmensas lenguas de fuego!
Sigo aferrado a la vida,
y mi tiempo todavía se extiende,
pero ya sin ilusiones, ni amor.
Como de la nada surge una puerta
de cristal transparente.
Detrás la ilumina una extraña luz
configurando un haz ondulante.
¿Será un rayo de esperanza?
¿Habrá un mañana y un después?
¿Llegará la hora mágica
en que un nuevo mundo emerja
de los escombros derretidos?
Al asomarme, mis ojos vacilan.
Son seres que corren embrujados,
como puntos brillantes en la lejanía.
¡Corazón... tranquilízate...
son las almas ancestrales!
¿Será la redención?
¿Estarán preparando el retorno?
Un escalofrío me invade
al sentir que mis pies desnudos,
son calzados en zapatos alados.
Cuando me llevan volando hacia ellos,
mi pecho quiere gritar,
pero en ese atávico mundo callado,
por más que intento gritar
ya nunca podré gritar.

Mención en I Certamen Internacional de Poesía Fantástica miNatura –España- 01/03/09

El embrujo del parque

2009-12-14T15:20:00.000-03:00

Necesitaba trabajar y tomé un puesto de cartero. Aquella mañana, mi primer día laboral, debía entregar un par de paquetes que tenían como destino la casona del parque Avellaneda.
Esa tarde, apenas pisé sus senderos me inundó una extraña sensación de una belleza tal que invocaba al misterio. Esas sendas parecían moverse entre los árboles, con un movimiento silencioso pero constante, rodeado por incontables esculturas hechas en madera que me parecían corazones latiendo. No sé porqué pero sólo atinaba a caminar cada vez más rápido, pero paradójicamente me sugestionaba.
Las carpetas de polvo de ladrillo de los caminos estaban llenos de desniveles producidos por las raíces de innumerables árboles añosos de eucaliptos que se abrazaban en el aire produciendo un fuerte aroma, creando una cierta opacidad a pesar de la luz del día.
De pronto sentí una rara sensación, como si el parque estuviera habitado por fantasmas discretos, como si esos seres no fuesen visibles, como si los escasos transeúntes que se veían caminar fuesen ánimas sin rumbo, que estuviesen perdidos deambulando por el parque.
Comencé a percibir diagonales interminables y engañosas, sendas que morían apenas nacían y otras que se que se perdían en instante y aparecían luego sin lógica alguna, configurando un intrincado paisaje laberíntico
Mi alma se llenó de una inquietud pasmosa. Eran ya las cinco de la tarde y pensé que cumplir con mi tarea era la mejor manera de tranquilizarme, pero fue imposible. No puedo asegurar si avanzaba o retrocedía, las imágenes se superponían creando a su vez otras imágenes.
Entonces los árboles y las estatuas, los senderos incorporaron sus almas y mostraron grandes ojos que me apuntaban, que se abalanzaban en un torbellino vertiginoso y ondulante y repentinamente sin saber cómo, me encontré frente al umbral de la enorme casona del parque
De allí salió un hombre maduro con el uniforme de mayordomo que se utilizaba en tiempos ya idos, estiró ceremoniosamente sus manos y le entregué los paquetes. Firmó mi planilla y de sus bolsillos extrajo una moneda de cobre y me la entregó. Miré el reloj y seguían siendo las cinco, el tiempo no había transcurrido.
Retorné atontado, confundido, pero ahora no temía, sentía una tranquilidad extrema, abrumadora. Entregué las planillas a mi superior y desde entonces me miran con recelo. Jamás pude liberarme, ni lo he deseado, del embrujo fantástico y misterioso que genera ese inmenso parque de Buenos Aires.

Colaboración a Revista Floresta y su mundo
como homenaje al Parque Avellaneda de Buenos Aires
Buenos Aires 12/2008